De Mim... Para Gisa...

Eu quero que ele me queira e ponto.

É tão pouco o que a gente quer.
Um sorriso, um beijo, apenas um telefonema, mas às vezes parece tanto.
Mas que tanto é esse que ele não podem nos dar?
É tão simples dar atenção, então porque a presença não é nossa? É sempre de outras que os amam como nós.
Manuel Bandeira marca a tristeza de teu sentimento encaixando-se perfeitamente em teu lirismo. Mas acho que falta um pedaço de Bandeira aí, já no final...
Tive amores - Esquecio-os.
Tá! Esquecer a gente não esquece, mas o seu você teve a força de não mais querer, mas falando nisso, aqui se encaixa Neruda ( que também tá no seu anexo ) com um soneto que achei a tua cara... Ele começa assim: Não te quero senão porque te quero.
[ bonequinho assobiando ]
Repito aqui o que disse à você e ao diário : O anexo um tá lindo. Sincero e tocante. Me emocionei com a sensibilidade de suas palavras.

DATA E DEDICATÓRIA

Teus poemas, não os dates nunca... Um poema
Não pertence ao Tempo... Em seu país estranho,
Se existe hora, é sempre a hora estrema
Quando o anjo Azrael nos estende ao sedento
Lábio o cálice inextinguível...
Um poema é de sempre, Poeta:
O que tu fazes hoje é o mesmo poema
Que fizeste em menino,
É o mesmo que,
Depois que tu te fores,
Alguém lerá baixinho e comovidamente,
A vivê-lo de novo...
A esse alguém,
Que talvez ainda nem tenha nascido,
Dedica, pois, os teus poemas.
Não os dates, porém:
As almas não entendem disso...

(Mário Quintana)

Esse poema é lindo.
Me fez apagar as datas de meus textos na intenção de que sejam eternos em minha memória .
As datas já as tirei , falta agora por as dedicatórias... mas essas não são de todo preciso, os que me lêem/conhecem sabem sobre quem escrevo.
Vou ,aos poucos, treinando e quem sabe surge em mim a coragem e a transparência de dedicar os meus textos como fez uma (des)conhecida que expôs todos os seus sentimentos anexos.

Será que é ele?
Não sei... Parece, mas não me lembro dos detalhes de sua fisionomia.
Era um rosto tão comum, tão semelhante a todos os outros que vejo na rua, que fico sem a certeza de saber quem ele é.
Meus olhos são tão falhos. Tenho um péssima memória fotográfica. Na verdade sou melhor com aromas, os perfumes me marcam de uma maneira profunda que às vezes lembro daquele primeiro namorado, ou de minha amiga da escola, ou até de um velho conhecido apenas pelos cheiros que passam ao meu redor.
Mas dois perfumes são especiais para mim...
Um é usado por uma amiga/tia. Sempre que sinto crazy lembro da primeira vez que ela foi lá em casa. Jovem, altiva e bonita. O cheiro sensual do seu perfume combinava com a sua exuberância e deixou a seu aroma gravado em minha lembrança de menina.
O outros é Portinari, toda vez que sinto me recordo daquela sexta-feira a tarde com meu amado, onde sua mãos ungidas por esse aroma tocaram meu rosto impregnando-o ainda mais com sua essência.
Mais e mais cheiros vão ficando a cada dia unidos às minhas lembranças.
Incensos de maçã verde e hortelã.
O perfume de melancia de Clarinha.
o suor doce de Biel.
O aroma de Mel depois do banho.
O abraço de alfazema da minha avó.
O cheiro da barba de Sérgio.
Vestígios que vão ficando guardados em mim para que as sensações não sejam esquecidas pela memória de meus sentidos.

Uma noite no motel

Espelhos rodeavam o quarto.
A cama no centro e apenas um corpo sobre ela.
Só. Deitada. A imagem refletida era límpida e sensual.
Só.
Uma noite inteira só, num local onde todos estão acompanhados.
A cama grande, o lençol macio, mas a falta de um corpo, de um calor...
Uma noite inteira acompanhada por uma lembrança, imersa na solidão de um quarto de motel.
Os espelhos, a cama, a atmosfera de prazer e volúpia transpassava as paredes contaminando o ar do quarto.
É preciso uma companhia...
Mas quem, ás 2 da madrugada, iria amá-la como ela queria?
Uma música doce na rádio.
olhou ao redor... realmante estava só... se depiu.
Só, nua, deitada sobre a cama via a sua imagem pelos espelhos.
Nesse momento se achou linda - cabelos negros, pele branca - acariciava seu corpo afim de sentir sua própria textura, o seu toque, os detalhes de seu prazer.
Se amou na contemplação de seu desejo e dormiu se ad-mirando através do espelho.

LIBRA (de 23 de setembro a 22 de (outubro)
A mulher de libra
Não tem muita fibra
Mas vibra.
Quer ver uma libriana contente?
Dê-lhe um presente.
Quando o marido a trai
A mulher de libra
balanças mas não cai.
Se você a paparica
Ela fica.
Com librium ou sem librium
Salve, venusina
Que guarda o equilíbrio
Na corda mais fina.

Minha amiga me mostrou esse poema e achei bonitinho.
Sou libriana, não tão como no poema, mas libriana...

Foi engraçado quando Ele me chamou de amor.
Foi preciso quase perdê-lo para tê-lo mais próximo de mim...
ligações diárias, conversas bobas, uma intimidade inesperada.
Queria vê-lo, saber se realmente tá bem bem.
Dar um beijo, um xêro ao menos.

Um novo retrato

Negros cabelos envolvem minha face e fazem de mim uma nova mulher, um novo contorno, um novo retrato.
Uma nova mulher?
Bastou abandonar as minhas madeixas loiras por outras morenas que também me abandonei?
Todos dizem: cabelo novo, vida nova!
Ele disse: Cabelo novo, mulher nova!
Até queria um nova vida, mas vou tê-la apenas por causa do meu cabelo?
Meus cabelos negros não são meus, são Dele, somente Dele, para que sacie a vontade de seus olhos desejosos.
Meus cabelos, contradizendo o espelho, ainda persistem loiros, mas aos poucos vejo-os escurecer.
Aos poucos o negrume se espalha pelo meu corpo e impregna cada poro meu como um vinagre balsâmico temperando minha pele e minha alma.
Aos poucos vou vendo como os meus cabelos negros combinam com os meus olhos tristes, com a minha pele branca, com os meus sinais e com a minha langerrie.
Aos poucos vejo o quanto os meus cabelos negros combinam comigo e envolta por esse véu noturno me deparo de frente a um espelho e vejo o quanto meus cabelos negros combinam com Ele.

Se eu pudesse escolher um dia escolheria uma sexta à tarde, uma sexta como aquelas em que estou enrrolada em seus braços sentindo todo o seu prazer.

O MEU PRAZER MAIS REFINADO NÃO SOU EU QUEM VAI SENTÍ-LO...

Já disse Drummond... O meu prazer não sou eu que sinto.
Recebo o prazer que Ele me dá.
Sinto o Seu cheiro, o Seu toque, o Seu gosto e sei de cor cada sensação que o seu corpo me provoca.
Cada arrepio, cada calma e cada volúpia...
Somos artistas na arte de amar, juntos sumimos, encontramo-nos e nos amamos.
Juntos numa tarde, não a da sexta como eu queria, mas na tarde de um dia em que eu o tinha vivemos um amor reservado e refinado.

(02/02/2009)

Ele nunca me olhou tanto.
Sentado ele fitava meu rosto com a calma de um ancião e admiraçâo de uma criança.
Seus olhos percorriam cada detalhe de minha face como se filmassem cada ponto a não ser esquecido.
Logo suas mãos uniram-se aos seus olhos e iniciaram uma expedição sob a superfície de meu retrato.
Ele me olhava calado.
Num silêncio Dele,
Num silêncio meu...
Nos olhávamos e nossos olhares invadiam as nossas almas.
" Ele gosta de mim " - Eu já sabia, mas dessa vez deu pra ver, deu pra sentir.
Era um silêncio que não me incomodava.

(29/01/2009)